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| Robert Motherwell |
Primavera en Madrid
11 de marzo
que no ha llegado aún
pero el almendro ya puso blanco el aire,
sobre el cemento derramó su flor
frágil como la carne,
fuerte como la carne
frágil en el temblor de marzo.
En el día de la ira
somos la piedad de la carne.
En el día de la ira
contamos nuestros muertos,
contamos nuestra historia a los muertos.
Es una historia vieja
y el calendario dice
que no ha llegado aún
y la alta desnudez del almendro
que pregunta
para quién recogiste agua en las manos,
dónde estabas
el día del amor y de la ira.
(De Fragmentos de un cantar de gesta, 2007)
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