Homenaje a Ida Vitale

 

Poesía

no complace a la historia,

no cuenta cuentos,

no dialoga

con más palabras

que paciencia el que escucha.

No es caricato ni cariátide.

No se produjo nunca.

Muere, en aire indelicado,

crematísticamente organizada.

¿Proyecto de algún lujo

que corre tras un padre

cuya voz lo amamante?

¿El tren de alguien con prisa?

Mejor puerto desierto,

andén abandonado. 

Ida Vitale, Trema