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| Marc Chagall |
No es la belleza
Sucede antes de la belleza. Antes
del filo del ojo y la palabra. Sobre la fatiga de la madre el niño es un animal
hambriento, la orfandad como herencia, la certeza de una respiración. El cuerpo
estrena la sola desnudez, desgrana sin saberlo su impaciencia terrestre. Encima
de la mesa la placenta reposa, una bolsa sangrienta, el despojo feliz de la
batalla. Caen los segundos como las gotas de un alimento dulce y muy espeso. Escuchamos
el eco de un solo, indescifrable corazón.
De Un corte que no sangra
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